De dokter duwde een klapdeur open. Er was iets met haar benen. Ze had twee kleine blanke handjes en een golvend kapsel van grijzend geel haar. Ze gromde wat tegen me in het Engels, maar ik wist zeker dat ze een Russin was. Ze bewoog zich op de lome, vloeiende manier die Russische vrouwen voor massieve lompheid bewaart. Ze kneep haar ogen toe alsof ze niet wilde kijken.
In haar kamer waren rode kussens en rode wandtapijten en aan de muur twee schilderijtjes met Russische taferelen, neergekladderde landschappen, die een medeballing zich vaaglijk had herinnerd: zwarte dennebomen en een oranje rivier; er viel licht tussen de berken door op de witte planken van een dacha.
Bruce Chatwin, In Patagonië, 69-70
