FUTIEL
Het lukt me steeds minder goed om te schrijven. Weerstand verandert stilaan in weerzin. Het lijkt allemaal zo vruchteloos, futiel. Wat stelt het voor? Waarom doe ik niet iets nuttigers? Is het bekeringsijver, exhibitionisme, frustratie of verlangen naar erkenning dat me ertoe brengt keer om op keer, dag na dag, nu al bijna twintig jaar teksten op het net te plaatsen, waar ze door een handvol, soms enkele tientallen mensen gelezen worden en onthaald op een paar duimpjes, soms een hartje? En kijk, dit lijkt op zelfbeklag, aandachtzoekerij, een vraag om bevestiging. Terwijl het niet meer dan een verzuchting is.
